安全屋的灯亮着暖黄色的光。

麦卡伦正坐在沙发上，面前摊着一堆文件，手里夹着一支没点燃的烟。

他听到门锁转动的声音，抬起头，准备说一句“回来了？厨房有饭。”

然后他看到了走进来的厄休拉。

只穿着薄薄的高领毛衣，肩膀和手臂的线条在毛衣下清晰地显出来，显得他整个人更加纤瘦薄丽。卷发被风吹得凌乱，几缕碎发贴在额头上，鼻尖冻得绯红。

那总是毫无血色的脸因为寒风浮现一层薄红，显得格外艳丽。

麦卡伦把烟扔在茶几上，从沙发上站起来。

“外套呢？”麦卡伦问。

厄休拉安静地摇摇头，抬起脸看了他一眼，然后又垂下眼睛。

“别告诉我你被打劫了？”他的语气依然是那种吊儿郎当的调子，像是在开玩笑。

但他的手指已经扣住了厄休拉的肩膀，拇指轻轻按在他的肩胛骨上，确认那里没有伤口没有血迹没有被攻击过的痕迹。

检查完肩膀，他的手又移到厄休拉的手臂上，从肩膀一路按到手腕，隔着一层薄薄的毛衣确认每一根骨头都是完好的。

厄休拉又安静地摇摇头，完全不想说话的样子。

麦卡伦收回手，脱下自己的外套，裹在厄休拉肩上。他的外套对厄休拉来说太大了，肩膀的位置往下滑了一截，下摆一直垂到大腿中段。

麦卡伦单手把外套拢紧，另一只手按住厄休拉的后脑勺，让他的额头靠在自己肩膀上。

他的手指插进厄休拉被风吹乱的卷发里，指腹轻轻擦过头皮。发丝冰凉而柔软，像是刚从冰水中捞出来的丝绸。

他搂着他站了好一会儿，下巴轻轻抵在厄休拉的头顶。

“厄休拉。下次记得给我打个电话，我去接你。”

没有回应。

麦卡伦只感觉到少年的呼吸在自己的锁骨上方轻轻拂过，很轻，很凉，带着一点点风雪的味道。

然后少年从麦卡伦怀里抬起头，转头看向窗外。

今晚是残月。

月光从窗户照进来，落在厄休拉脸上，把那双黑曜石般的眼眸染成了浅浅的银色。

“我什么时候能自己住？”厄休拉忽然开口，眼睛还看着窗外。

麦卡伦愣了一下，然后笑了，笑意从喉咙里轻轻地哼出来。

“马上了。你情况特殊一点，等你满十八岁就可以申请独立居住。朗姆大人那边已经在走手续了。”

他低头看着厄休拉软软卷卷的黑发，看着他裹在自己大衣里那副安静的样子，然后抬起手轻轻拍了拍他的后脑勺。

“怎么，嫌我烦了？”

厄休拉微微摇了摇头，然后继续看窗外的月亮，他鼻尖能闻到麦卡伦衣服上残存的的血腥与硝烟味。

那味道隐隐提醒着他什么，他的罪，他的恶，他的罚，他的痛楚。

月亮高悬于天际，属于他的心却开始发出一声叹息。

恶心。痛苦。反胃。

愚人的世界，罪恶的牢笼。他站在这片泥沼中央，脚上沾着血，手上沾着血，心里也沾着血。

他永远不会说出来。

几个世纪以来，他还是这般废物软弱可怜。也许，此世最大的愚人就是他自己。