他不知道自己正在输送的真气是否真的在沿着经脉前进，不知道自己的指尖是否真的对准了他想对准的方向。他用眼睛去确认，可他看见的画面在抵达意识的途中被那种不断加厚的膜滤过了一道，从清晰变得模糊，从确定变成了一种“大约是”的权衡。

李不坠的刀在那一刻又斩出去了一次。他不知道自己砍中了什么——他只能凭借残留的视觉去追踪刀刃在灰白丛簇中划过的轨迹，可他无法感知刀锋切入那些光丝时传来的阻力变化。

刀刃划开一排正在舒展的根须，釉层碎裂时溅起的细屑从他脸侧掠过，他能看见那些细屑在暗铜色底光中闪烁，却感觉不到它们是否真的触到了他的皮肤。他只能继续斩，凭着他早已不依赖触觉也能完成的刀路记忆，一刀一刀地清理着从缝隙中涌出的、正以越来越快速度占据殿内地面的灰白丛簇。

之后的侵蚀是味觉和嗅觉。

变化不像触觉那样缓慢地、逐寸逐寸地消退。它们来得更猝然，一扇一直紧闭的门忽然被从外面踹开，灌进来的东西让他无从辨别来源。

最先涌上来的一股气味是苦的。

那种苦不像任何一种他能叫出名字的药草或食物，它更接近某种从很久远的封存中翻搅出来的底味，像是把一整个冬天没有通风的地窖里所有积攒的潮气、朽木和菌丝同时蒸馏之后凝成的那一点余韵。

那种苦从他鼻腔深处往下渗，渗过咽喉，渗入气管，最终在他舌面上凝成一道又涩又粗的膜，像把一层砂纸贴着舌面缓缓拖过去。

紧接着是另一种味道。酸涩的，带着铁锈和旧皮革被水浸泡太久后析出的那种腥气。那种味道在舌面那层苦膜的边缘漫开，漫开的同时让他颈后的汗毛逐根立了起来——他认得这种味道，他在沂丘城的停尸房、在无数个被血迹泡胀的案卷旁都闻过它。

然后，第三种。一种清冽到近乎冷意的味道，混在苦和腥之间，仿佛雪后初晴时松针尖端凝聚的第一滴融水气息。

苦味重了。那一层苦从舌尖向内渗透，顺着咽喉壁向下漫，漫过会厌与声带、浸入气管的岔口，在分支处凝成一种让他每一次呼吸都要额外用力才能推开的粘稠阻碍。他吸气时那股腥气跟着涌进来，和苦味混在一起，在他胸腔里翻搅成一团粘稠的、让人作呕的浊流。

李不坠的刀终于停了下来。

并非力竭。他的双臂还有余力，腕骨尚能挪转，可他的触觉已经彻底丧失了对刀身的感知，他不知道那把刀此刻是以什么角度对着哪个方向。他低头看着赤渎，看见刀刃上沾着那些釉质碎裂后留下的灰白色残渣，暗红经络正在刀身表面以某种他无法解读的频率明灭着——可他已经不再能与之对话了。

他抬起头，目光穿过那些仍在翻涌的根须丛，落在缝隙正上方那道不断变化的轮廓上。

它正在完成最后的转变。

那些灰白色的光丝从它的基底逐根收拢，向中心缠绕，缠绕到一定程度后，外层的光丝开始凝实，从纤维状的质地变成一种更接近釉面的外壳。釉壳表面在凝实的过程中浮出细密的纹路，纹路的方向从外向内汇聚，汇聚到胸口正中偏左的位置时，停住了。

一道赭色的轮廓正从中析出。