黄昏还没完全落下去。

宫墙的影子拖得长。

长得像一条黑绸从檐下垂下来。

清宁的小厨房先亮起灯。

灯火不大。

却把灶台边那圈白雾照得柔。

锅里温水轻晃。

桂花冻的粉慢慢化开。

像一层细雪被水含住。

叶绾绾站在案前。

袖口挽得松。

她用竹勺搅。

搅得慢。

慢得像怕把香搅碎。

桂花是干的。

她捻一撮撒进去。

花粒落在水面，先漂。

漂两息才沉。

沉下去时带出一丝甜香。

甜香不冲。

像从灯芯底下冒出来的一点暖。

小荷把几个小盏排好。

盏口擦得干净。

干净得能映出灯焰的一点跳。

她一边擦一边偷看门槛那边。

毯边仍平。

蒜坛仍稳。

她心里那点凉却没散。

散不掉。

像指腹还记得那片薄铜的冷。

叶绾绾没看。

她只盯着汤色。

汤色要透。

透得像月光能穿过。

她把勺背抬起。

勺背挂住一线液。

液落回去，打出一圈涟漪。

涟漪很轻。

轻得像叹气。

“再煮一会儿。”

她自言自语。

“别急。”

外头忽然有脚步。

脚步不重。

不急。

也不带那种规矩的齐整。

像一个人走路，走得随意。

小荷的背立刻绷了一下。

她刚要去掀帘。

帘子外却已经有影子落下。

影子先落在门槛。

再落到案边。

那影子很直。

直得像一根尺。

容霁安就这么踏进来。

常服。

袖口干净。

身后只跟着近侍。

近侍站在廊影里。

像把自己钉住。

容霁安没有通报。

也没有摆驾。

他看一眼灶上。

看一眼小盏。

再看一眼叶绾绾手里的勺。

“有什么吃的。”

他开口。

声音落得很轻。

像怕惊到锅里的火。

叶绾绾头也不抬。

“有。”

她把竹勺往旁边一放。

勺柄落在瓷碟上“叮”一声。

她把刚蒸出来的一小碟红枣糕推过去。

糕面还热。

热气贴着糕面冒。

冒得像白纱。

“刚好试新口味。”

她顿一下。

“别嫌淡。”

“淡才不腻。”

容霁安坐下。

他坐得很自然。

像这张小桌本就给他留了位置。

他拿起一块。

指腹碰到糕面微微黏。

黏得软。

他咬一口。

枣甜先出来。

糯香随后。

甜尾在喉间慢慢散开。

散得安稳。

叶绾绾已经转回锅边。

她继续搅桂花冻。

搅得不快。

像怕把水的清搅浑。

两人之间没有寒暄。

也没有问来意。

灶火“噼”一声。

炭里炸出一点小火星。

火星落在灰里就灭。

屋里只剩这一点动静。

动静刚好。

刚好能盖住外头宫道的风声。

容霁安慢慢吃。

吃得不急。

像在把心里的某处慢慢磨平。

叶绾绾把桂花冻舀进小盏。

她舀得准。

每盏差不多满。

差不多就好。

差太多就费口舌。

小荷递来一只小瓷勺。

勺柄光滑。

光滑得能让人握得住心。

叶绾绾把其中一盏放到凉水盆里。

水盆里浮着薄冰。

薄冰“咔”一声裂。

裂得清脆。

容霁安抬眼。

“你这里总有冰。”

叶绾绾嗯了一声。

“有。”

“没冰我就烦。”

她说完才意识到自己又说了“烦”。

她懒得改。

“甜也要凉。”

“凉了才像话。”

容霁安又咬一口糕。

他目光落在她手腕上。

她搅汤时手腕很稳。

稳得像秤砣压住了针。

他忽然问。

“你觉得这样累不累。”

这句来得突然。

却不突兀。

像风炉里忽然冒出一声轻响。

叶绾绾也没抬头。

她想都没想。

“要是天天这样坐着。”

“我会累。”

她把桂花冻的盏沿擦一下。

擦得干净。

“人不动。”

“心就烦。”

她把“烦”说得很轻。

轻得像把刺藏进软糖里。

容霁安手里的糕停了一瞬。

停得很短。

短得像他自己也不想被人看出。

他低头。

把那口糕咽下去。

他点点头。

点得很慢。

像把那句“心就烦”放进某个暗格。

他没追问。

也没把话往大处引。

他只是又拿起一块糕。

“这次枣味刚好。”

叶绾绾立刻接。

“我也觉得。”

“枣多了甜得发腻。”

“腻了就想喝水。”

“喝水多了夜里起。”

“起多了更睡不好。”

她一口气说完。

像在给自己立一条不许折腾的规矩。

容霁安听着。

眼底那点深缓缓散开。

散开后像水面。

水面平。

平得能照灯。

小荷把冰盆里的盏取出。

盏壁已经凉。

凉得手指一触就醒。

她把盏推到容霁安面前。

“桂花冻。”

“刚凉好。”

叶绾绾抬下巴示意。

“吃一口。”

“别全吃。”

“留半口回味。”

容霁安拿勺舀。

勺尖切开冻面。

冻面颤一下。

像一片小小的月。

他送入口。

凉先到。

甜随后。

桂花香在最后慢慢铺开。

铺得轻。

像有人把一张薄毯盖到心口。

他停了停。