他宁愿自己只是一个序列九的‘怪物’，一步步爬上来。至少那样得来的力量，每一分都刻着‘我’的印记。而不是像现在，坐在序列一的高位上，却像个被无数丝线操控的、害怕弄脏华服的木偶。

唯一属于自我的锚，回到地球…这个念头像风中残烛，微弱却顽固。像冰冷的□□，将这念头作为最后的麻醉剂。

他心底又怎么会不明白，希望渺茫得近乎自我欺骗。但那点奢望，是他彻底被神性淹没前能紧紧扣住的最后一块礁石——

‘看，我和那些冷冰冰的神明不一样，我还有一个‘故乡’要回。’

他甚至不敢独坐太久，所以总是去找他。

如果自己一个人太久，他会无法控制地陷入思考，‘故乡’之于一个逐渐失去情感的存在，还有什么意义？一场刻舟求剑的徒劳？

或许他执着的从来就不是‘回去’，而是‘想要回去’的这份‘想要’本身，这是‘沙岚’还‘活着’的证明。

密室里，倒吊十字架旁光洁的大理石墙面，倒映出一个身穿迤逦纯白长袍的年轻男子。

沙岚看着，只觉得无比陌生。

有时候，他会对着镜子，试图勾勒出‘沙岚’的轮廓。但映入眼帘的，总是无数重叠的虚影——是‘沙利叶’温和的笑，是‘乌列’绝望的眼，是更久远之前某个连名字都遗忘的躯壳的泪痕……‘我’是谁？是这些碎片的总和，还是承载这些碎片的…容器？

他迷茫地注视着那个倒影，想握紧拳头，抓住些什么，哪怕是在掌心留下一些流动的空气。但垂在纯白长袍内侧的手指只是在阴影中，抽搐般抖了两下，连蜷缩都做不到。

对身体的控制，就像意识与躯体隔着一层厚厚的毛玻璃，逐渐迟钝的意识只能在贴在玻璃内侧，无力地注视。

无限轮回…复活？呵…

他嘴角扯出一个没有任何笑意的弧度。

当死亡不再是终点，生命就成了最廉价的消耗品。可以拿来交换情报，交换资源，交换一个混入值夜者的机会……甚至，只是为了一场…逼真的‘体验’。

他清晰的记得作为‘沙利叶’时，对伦纳德那份炽热到疼痛的爱恋。但此刻回想，那份感觉却像隔着一层模糊的玻璃罩——看得见形状，却再也感受不到温度。他甚至怀疑，那真的是‘爱’吗？还是剧本要求下，一段格外投入的‘演出’？

雾里看花，总不真切。

他凝视着纯白斗篷下探出的一只瘦削手掌，无声低叹。

逃离？能逃去哪里？意识消散，与死亡何异？甚至更糟——是‘沙岚’这个存在被彻底覆盖、格式化。

有时候，苟且偷生…也需要莫大的勇气。至少…‘我’还在‘思考’，哪怕这‘思考’也终将不再是‘我的思考’。

处理完密室的痕迹，将其重新封锁，抹去踪迹。沙岚从地下密道离开皇宫，他没有选择立刻乘坐私人马车回到黑贝街，而是久违的独自走在这座城市的街头，漫无目的地看着形形色色的人。

不知道从什么时候开始，他已经悄无声息地被这具身躯角落遗留的神性一点点侵蚀。

回忆起沙利叶对伦纳德的感情，像在阅读一本关于‘他人’的名著。当更让他感到一丝寒意的是，他对此竟然连一丝惋惜都难以生出。

品尝食物时，能精确分辨出所有的调料和烹饪火候，但‘好吃’或‘难吃’变成了一个纯粹的逻辑判断，而非感官享受。

看着街边为了一点小事争吵的夫妻，能理性分析他们的微表情、语气背后的动机，却无法共情任何一方的愤怒或委屈。那些激烈的情绪，像隔着一层磨砂玻璃观看的默剧，有趣，但无关。

他像一道无色的影子，穿过带着各自目的的人群。

不知走了多久，仿佛被抽离的灵魂毫无征兆地‘回线’，猛然回神，茫然四视，竟然没有走到哪个不知名的荒郊偏僻地段。无比熟悉的街景布置，店面构造，这里…是黑贝街。

于是他走进‘金梧桐’咖啡馆，独自坐在窗前。

在端起红茶时，脑中闪过‘沙利叶’喜欢小指抵在杯底的习惯，于是也照做了。没有什么特别的，只是因为‘这样做，比较像是一个有偏好的人’。

但茶杯还未抵在唇边就猝不及防的从逐渐麻木的手指间滑落。

“啪嗒！”砸落在地。

咖啡店的侍者匆忙绕出柜台围过来收拾，而他只是静静地坐着，仿佛要融入窗外那片无尽的灰蒙中。

他开始需要刻意回忆“沙利叶”或更早人格的反应模式，来应对各种人和各种社交场合。

比如，他知道此刻应该表现出“惊讶”，于是调动面部肌肉，做出一个符合标准的表情。这个过程从本能变成了需要CPU处理的程序。

身边侍者收拾残局的声音忽然变得无比遥远，凝视着贝克兰德永不消散的雾霾，他抬起手，指尖轻轻划过冰冷的玻璃。雾气像活物般流动，吞噬着远方的建筑与灯火。

他看着侍者忙碌却麻木的背影，看着窗外行色匆匆、为生计奔波的人们，一种绝对的、俯瞰般的观测感油然而生：

“众生皆苦……”

他无声吐出这句话，像是在陈述一个冷漠的观测结果。

“不，或许不久后，‘苦’这种感觉，于我而言，也将成为一种…需要被回忆和模仿的、遥远的概念了。”

窗外，雾气更浓了。

那双铅灰色的眼眸里，最后一点属于‘人’的波澜，正如同退潮般，无声无息地消散。

他最终安静地坐在那里，像一尊逐渐冷却的、精美却灵魂空洞的瓷偶，等待着被彻底纳入那片永恒的、灰色的寂静。