屋顶换了新稻草，厚厚的，金黄色的，在阳光下闪着温暖的光。土墙修补过了，裂缝用草筋泥填平，外面刷了一层白灰，远远看去干干净净的。院子清理出来了，杂草拔光，地面铺了碎石子，踩上去沙沙响。院墙重新垒过，不高，刚好齐胸，墙上爬了几株从别处移来的络石，过不了多久就能爬满整面墙。

屋里隔成了两间。外间是药铺，靠墙打了一排木架，放药材；中间摆了一张木案，是诊台；诊台旁边放了两把竹椅，给病人坐。里间是沈令仪住的地方，一张木床，一只木柜，一扇小窗，窗外正对着沐鹤溪。

后院有一口井，井水清冽甘甜，常年不枯。

沈令仪站在院子里，看着这间崭新的小药铺，心里涌起一种很奇怪的感觉。

她在现代的时候，沈家的存仁堂是一间老药铺，青砖黛瓦，木雕花窗，门口挂着一块黑底金字的匾额，是太爷爷的太爷爷传下来的。那间药铺她从小就在里面玩，闻着药香长大，闭着眼睛都能找到每一味药的位置。

现在她不在了。存仁堂不在了。但药铺还在。她还在。

“得有个名字。”谢灵运的声音从身后传来。

沈令仪转过身，看见他站在院门口，穿着一件藏青色的厚绸袍，外面罩了件灰色的羊皮背心，手里拿着一块木匾。木匾是新做的，松木的，刨得很光滑，还没有写字。

“你取。”沈令仪说。

谢灵运走进院子，把木匾放在石桌上，从袖中取出一支毛笔和一小瓶墨。他研了研墨，蘸饱了笔，然后悬腕在木匾上写了三个字。

字迹潇洒飘逸，和他写诗的时候一样，撇捺之间全是收不住的锋芒。但比平时多了一种东西——郑重。每一笔都写得很慢，很用心，像是在完成一件很重要的作品。

沈令仪看清了那三个字。

存仁堂。

她的呼吸停了一瞬。

存仁堂。

太爷爷的药铺叫存仁堂。沈家的药铺叫存仁堂。四百年的传承，十六代人的心血，都在这三个字里。

而现在，谢灵运用他那支沾满墨的毛笔，在一千六百年前的一块松木匾上，写下了同样的三个字。

她的眼眶热了。但她没有哭。她只是站在那里，看着那三个字，一个字一个字地看。

存。仁。堂。

每一个字都像一只手，穿过一千六百年的时光，轻轻拍了拍她的肩膀。

“怎么了？”谢灵运放下笔，看见她的表情，有些不安，“写得不好？”

沈令仪摇了摇头。她的声音有些哑，但她控制得很好。

“很好，”她说，“就叫存仁堂。”