姜蓝没接话。会议室的白炽灯嗡嗡响，空气里有茶叶和旧报纸混在一起的味道。

“孩子的手术费还差多少？”老周又问。

“算上各种申请的、募捐的，还差十几万。我刚跟他见了面，他把他攒的六万拿出来了。”

老周端起搪瓷缸子喝了一口，盖子磕得叮当响，然后把缸子放下，抹了一把嘴。

“前段时间局里搞了个‘为民服务’的专项经费，剩了点尾款。不多，大概两万左右，我去问问能不能走特批。”

姜蓝抬头看他。

“别这么看我，”老周哼了一声，“我不是帮你，是帮那个孩子。你先把案子的事放一放，该走的程序我给你拖着，先把命救了。”

姜蓝说“好”，顿了一下又补了一句：“谢谢周所。”

“谢什么谢，你下次别给我惹这么大麻烦就行。”老周站起来，拿着搪瓷缸子往外走，到门口又转过身，“对了，你给我写个情况说明，写清楚他为什么把孩子放派出所门口，写客观一点。”

“知道了。”

老周走了之后，姜蓝一个人坐在会议室里。她拿出手机，翻到杨厂的微信——昨天加的，头像是快递公司的logo，朋友圈是空的。

她打了一行字：“孩子现在叫杨宁，你先记着。手术的事我来跑，你先保证别跑。”

发完她等了一会儿，没有回复。

她把手机扣在桌上，靠着椅背，看着天花板上的日光灯管。那根发黑的灯管今天没闪，稳得很。

手机震了一下。

杨厂回了一个字：“好。”

然后又来了一条：“我不会跑。我跑了，他没爸爸了。”

姜蓝看着这行字，没回。她把手机揣回兜里，站起来关灯，走出会议室。

走廊的灯也是白炽的，照得地砖发亮。她的影子拖在后面，长长的，孤零零的。

出了派出所大门，外面天已经黑透了。她站在台阶上——就是那天凌晨放纸箱的台阶——低头看了一眼。

纸箱早就不在了。台阶上空空的，只有几片被风吹过来的落叶。

她忽然想起那天晚上的婴儿，想起他睁开眼睛的样子。那么小的一个人，什么都做不了，连哭都哭不出声，只是哼哼。

她想，如果那天她值班的时候睡着了，没有听见那个声音呢？

她没有想下去。风有点凉，她把外套拉链拉到最上面，下了台阶，往公交站走。

公交站牌下站着一个男人。

冲锋衣，鸭舌帽。

杨厂。

他看见姜蓝走过来，没动，只是把手里一个纸杯递过来。纸杯是路边豆浆店的那种，上面印着笑脸。

“给你。”他说。

姜蓝接过来，低头一看，是豆浆。热的。

“你不是在医院吗？”她问。

“护士说他要睡觉，我在那儿也没用。”杨厂的声音还是哑的，“我来是想跟你说一声，我明天开始多跑两个片区，一天能多挣七八十。”

姜蓝端着豆浆，没喝，看着他的脸。路灯照着他，他的黑眼圈很重，但眼睛里有一点光——不是希望，更像是攥着最后一根绳子不撒手的那种劲。

“你跑了也没用，十五万不是多跑两个片区能跑出来的。”姜蓝说。

“我知道。但能凑一块是一块。”

姜蓝没再说什么。她端着豆浆上了公交车，在靠窗的位置坐下。车开了以后，她回头看了一眼——杨厂还站在站牌下面，没走，手插在兜里，低着头。

她转回头，喝了一口豆浆。甜的，应该是加了糖。

车窗外面的路灯一盏一盏往后跑，她的影子在车厢里忽明忽暗。

豆浆喝完了，她把纸杯捏扁，攥在手里，一直到下车才扔掉。