那张清瘦的脸上看不出任何情绪，只有左眼下那颗泪痣，在棚内昏暗的光线里，像一点凝固的墨。

“摸清了。”沈三说，语气笃定，“他带十二个人，分四班，轮流守南城四门。最松的是水门，守门的两个兵痞跟采藕人混得熟了，每日黄昏换班前那一炷香的时间，眼睛基本是瞎的。采藕人的船从同福镇码头出发，顺水到水门，大约要走半个时辰。”

他将茶杯放下，又伸出粗短的手指，将碟子里剩下的那几粒光溜溜的花生米拢了拢，堆成一个小丘。

“我帮先生安排了一条船。”他继续道，“船主姓吴，五十出头，是个哑巴，在同福码头划了二十年采藕船，认得我。今日黄昏，他在码头最西边泊船，船头会绑一条褪了色的红布条。先生上了船，什么话都不用说。到了水门，万一守兵问起来，哑巴会用手势比划——就说你们是来镇上收藕的生面孔。”

魏渊听完，没有立刻说好或不好。

他只是伸出两根手指，从碟子里捏起一粒花生米，指尖精准地避开了沈三刚才拢过的地方。

他将花生米捏开，外壳碎裂，把那半颗微黄的仁放进嘴里，极其缓慢地嚼了两下。

那股廉价的咸味在舌尖化开，他似乎在品味着什么。

“钥匙呢？”他问，仿佛那条生死攸关的入城之计，还不如一把钥匙来得重要。

沈三的脸上终于露出了一丝微不可察的笑意。

他从腰间摸出一把生满了绿锈的旧铜钥匙，放在桌上，但没有立刻松手，一根粗壮的食指死死压在钥匙的铜环上。

“先生，”他刻意顿了一下，目光穿过桌子，似乎想从魏渊眼中看出些什么，“棺材铺子后门的锁，该换了。”

这句话，像一道暗语，瞬间接通了两人之间埋藏多年的秘密线路。

“铺子在南城柳条巷最里头，巷口有一棵歪脖子槐树，铺门常年关着，没人会在意。但铺子后面，有一条废弃的地道，能一直通到离皇城不远的甜水井。”他一边说，一边将那把钥匙，一寸寸地推到魏渊面前。

“铺子里住着一个看门的老头，也姓吴，耳朵背，眼神也不太好。先生只管去，进门就说‘修棺材’，他自会明白。”

他终于松开了手指。

那把冰冷的、带着泥土气息的钥匙，就那样静静地躺在乌黑的桌面上，像一个沉默的承诺。

沈三站起身，端起自己那杯已经冷透的茶，一口喝干，然后将茶杯“啪”地一声倒扣在桌上。

他再没有看魏渊一眼，甚至没有跟打盹的老汉打声招呼，就那么头也不回地走出了茶棚。

他走路时左脚略微有些跛，步速不快不慢，佝偻的背影很快就消失在了土路尽头的拐弯处，像一滴水融入了大海。

魏渊没有回头看他。

他伸出手，将那把钥匙稳稳地攥进掌心，金属的冰凉和粗糙的锈迹刺激着他的皮肤。

他把钥匙贴身揣入怀中，然后拿起桌上沈三倒扣的那只茶杯，翻了过来，又给自己倒了一杯茶，学着沈三的样子，一饮而尽。

做完这一切，他站起身，走到萧执身边，声音依旧平静：“走，去码头。”

萧执拄着拐杖缓缓站起，膝盖吃重时，他嘴里几不可闻地“嘶”了一声，冷汗瞬间浸湿了后背的衣衫，但他很快就挺直了腰背，将所有的痛苦都压在了眼底深处。

阿丑默默地将地上的布袋重新背起，走在最前面引路。

三人离开茶棚时，那个叫老赵的瘸腿老汉依旧在炉子边打盹，仿佛刚才的一切都只是一场无声的梦。

茶壶嘴里冒出的白汽，在午后愈发毒辣的阳光下，扭成一道细细的弧线，然后懒洋洋地散进了风里。

同福镇码头与其说是个码头，不如说是一片烂泥塘。

水面泛着浑浊的黄绿色光泽，漂浮着烂菜叶和死鱼的尸体，散发着一股令人作呕的腥臭。

岸边稀稀拉拉地泊着七八条小渔船和采藕船，一个个船老大都无精打采地躺在船头躲避日头。

阿丑的目光迅速扫过，很快便锁定了最西边的那条。

那是一条又小又破的乌篷船，船头用麻绳系着一条早已褪色、几乎看不出本来颜色的红布条，在微风中轻轻晃动。

一个瘦得像竹竿一样的黑老头蹲在船尾，正低头整理着一只破旧的藕篓。

魏渊没有丝毫犹豫，当先走了过去，带着萧执小心地踏上了那条晃晃悠悠的小船。

阿丑最后一个跳上来，熟练地解开了系在木桩上的缆绳。

船身剧烈地晃了一下，萧执下意识地扶住船篷，才堪堪站稳。

船尾的哑巴老吴抬起头，浑浊的眼睛在三人脸上一一扫过，没有丝毫表情。

他只是不紧不慢地拿起一根长长的竹篙，往岸边的淤泥里用力一撑。

船头划开水面上厚厚的一层浮萍和污物，无声地驶离了码头，沿着狭窄而浑浊的水道，向着远处那片无边无际的、比人还高的芦苇荡缓缓驶去。

两岸的景物开始变得单调，除了连绵不绝的芦苇，再无他物，风吹过，卷起一阵阵“沙沙”的声响，像无数人在低声耳语。

水道越行越窄，高大的芦苇从两岸压迫过来，几乎要将头顶的天空都遮蔽起来。